Francesco, emblema del cattolicesimo

 

Finn Mc Redmond, La casa divisa di papa Francesco
The New Statesman, 23 aprile 2025

Il lunedì di Pasqua il Vaticano ha annunciato la morte di Papa Francesco, all'età di 88 anni. La tempistica divina potrebbe essere sufficiente a convincere alcuni credenti scomparsi a tornare alla fede. Sarebbe un degno atto finale.

Quando Papa Francesco apparve per la prima volta sul balcone della Basilica di San Pietro nel marzo 2013, fu una vittoria per l'ala progressista di una Chiesa stanca. I suoi predecessori Benedetto XVI e Giovanni Paolo II erano tradizionalisti dottrinari del vecchio modello. Francesco era il loro opposto: aperto al dibattito sui valori della Chiesa, disposto a spingere l'ago della bilancia su questioni come l'omosessualità e l'aborto. All'inizio del suo mandato dichiarò che, sì, anche gli atei potevano andare in paradiso.

I cattolici liberali speravano che le dimissioni di Benedetto XVI e l'ascesa di Francesco avrebbero segnato la fine di una vecchia idea. Ecco, finalmente, un uomo in grado di trascinare il papato nel XXI secolo. La sua scomparsa metterà a dura prova questa ambizione. La riforma liberale trionferà sul conservatorismo di Benedetto XVI e Giovanni Paolo II? La visione di Francesco potrà sopravvivere oltre la sua presenza fisica? In vista del conclave che deciderà il successore di Francesco, il defunto Papa non si erge solo come un modernizzatore, ma come metafora di un conflitto al cuore di San Pietro.

Nato Jorge Mario Bergoglio a Buenos Aires nel 1936, Papa Francesco era un uomo di notevole modestia. Rinunciava al tipico ermellino papale in favore di una semplice tonaca. Sostituiva il trono con una sedia di legno. I cinici dicevano che si trattava di umiltà performativa, i fan che forse era semplicemente molto cattolica. Primo papa gesuita, prese il nome dall'ascetico e pio Francesco d'Assisi e orientò di conseguenza le sue priorità retoriche e spirituali. Era impegnato per i poveri ("Voglio una Chiesa povera e per i poveri", disse nel 2013), per i migranti (la sua prima visita papale fu a Lampedusa, un importante centro di smistamento migranti nel Mediterraneo) e per un generale senso di pacifismo ("Che il rumore delle armi taccia nell'Ucraina dilaniata dalla guerra", disse alla fine dell'anno scorso).

Ma per comprendere appieno Francesco – come uomo, come papa e come metafora – bisogna guardare alla Roma degli anni '60. (A quel tempo, Francesco insegnava nelle scuole dei gesuiti a Santa Fe, in Argentina). Papa Giovanni XXIII aprì il Concilio Vaticano II, forse l'evento più significativo dell'intera storia della Chiesa, nel 1962. Nacque da un'ansia persistente che l'intero sistema necessitasse di un aggiornamento per affrontare le sfide di un mondo secolarizzato. Oltre 2.000 vescovi, nell'arco di tre anni, dibatterono sul futuro della Chiesa.

Ne emerse un testo trasformativo, che sottolineava la necessità per la Chiesa di modernizzare e ammorbidire le sue gerarchie. Ci fu una graduale svolta verso un approccio più inclusivo nei confronti dei non credenti, sebbene nulla di così estremo come l'idea di Francesco che l'inferno potesse essere "vuoto". I tradizionalisti detestavano questa direzione: era adottrinale, non vincolante, eretica. Sessant'anni dopo, questo conflitto tormenta ancora l'anima della Chiesa cattolica: dovrebbe riformarsi in tandem con il mondo o difendere in modo conservativo la sua dottrina fondante?

Lo spirito liberalizzante del 1962 potrebbe essere stato in pericolo sotto Giovanni Paolo II e Benedetto XVI, ma Francesco era – come recita il luogo comune – "lo spirito del Vaticano II" incarnato. La sua visione del mondo ne è stata forgiata; il suo papato definito dagli stessi istinti. Era un seguace di Giovanni XXIII e la sua elezione al papato è stata una dichiarazione d'intenti da parte del conclave: la Chiesa deve adattarsi se vuole sopravvivere. "Siamo spesso incatenati come Pietro nella prigione dell'abitudine", ha detto Francesco nel 2022, "spaventati dal cambiamento e incatenati alla catena delle nostre consuetudini". O, come ha detto più prosaicamente l'anno scorso, i suoi detrattori conservatori avevano un "atteggiamento suicida" riguardo al futuro della Chiesa, aggrappandosi alla tradizione a ogni costo. Se il suo eroe, Papa Giovanni XXIII, era spinto da un'ansia persistente, Francesco era spinto da qualcosa di più vicino al panico esistenziale.

Nonostante il valore del suo progetto spirituale, Francesco aveva anche la reputazione di essere un tipo scontroso in privato. Si scontrò aspramente con i rivali; declassò i conservatori e promosse gli amici; e fu accusato di chiudere un occhio sul cattivo comportamento degli alleati politici. A volte, il malcontento latente all'interno della Chiesa si trasformava in un melodramma da quattro soldi: "Mi chiamano eretico", disse una volta Francesco a un gruppo di confratelli gesuiti nel 2017. Anche i progressisti avevano i loro problemi con lui: non andava abbastanza lontano, aveva fallito, era troppo lento.

Nei prossimi giorni, i cardinali si recheranno in Vaticano per decidere la direzione della Chiesa. Sono 252, la maggior parte nominati da Francesco, ma solo 135 hanno diritto di voto (i cardinali over 80 possono partecipare al dibattito ma non votare). Il candidato vincente necessita di una maggioranza di due terzi. Il conclave è un processo indiretto, i membri sono rinchiusi e tenuti al segreto professionale; ci sono manovre e intrighi politici. Tra quindici e venti giorni, ci sarà probabilmente un voto decisivo nella Cappella Sistina. Quando la fumata bianca aleggia nuovamente sulla Santa Sede e viene scelto un nuovo leader spirituale della Chiesa, una domanda incomberà: la riforma liberale è duratura?

Nonostante tutti i detrattori di Francesco – il loro numero e la profondità dei loro sentimenti non sono insignificanti – la Chiesa è piena anche di alleati francescani. (E il conservatorismo insito nel cattolicesimo tende a favorire i candidati che propugnano la continuità.) Tra i favoriti c'è Luis Antonio Tagle, un progressista delle Filippine soprannominato il "Francesco asiatico". Tra gli italiani (una nazione a cui piace detenere il papato), l'arcivescovo progressista di Bologna è considerato una scelta probabile. Persino il cardinale Peter Erdő, un conservatore ungherese, è al massimo un'opzione di compromesso: tradizionale, ma non del tutto ostile alle idee di Francesco.

Francesco potrebbe lasciarsi alle spalle un'istituzione divisa e più controversie dottrinali che mai. Ma in ultima analisi, la dicotomia tra sinistra e destra nella Chiesa può essere esagerata. Non è un governo politico, ma uno strumento di fede. Papa Francesco era un gesuita e questo ha plasmato il suo impegno politico per la giustizia sociale. Ma ben al di sopra di questo, la fede era il suo scopo, un istinto riassunto dal motto dei gesuiti, Ad maiorem Dei gloriam (per la maggior gloria di Dio).

Mio nonno lavorava come giornalista a Roma per l' Irish Independent durante il Concilio Vaticano II, che Francesco ammirava tanto. Sì, il processo era imperfetto: pieno di pressioni, macchinazioni "poco edificanti", dissenso, risentimenti amari. Ma, riflettendoci molti anni dopo in una raccolta di saggi, "Perché sono ancora cattolico", ne scrisse della potenza nonostante tutto ciò: "Abbiamo osservato un gruppo di leader cristiani fallibili, desiderosi disperatamente di gettare le ancore nella verità... Ho pensato che fosse molto più probabile che Dio si servisse degli esseri umani nella loro naturale imperfezione piuttosto che operare esclusivamente attraverso i santi". Possiamo esprimere una simile generosità qui. Francesco – che abbia fallito, o sia andato troppo oltre, o abbia lasciato il Vaticano più frammentato di quanto lo avesse trovato (e probabilmente tutti stanno esagerando) – è stato un leader cristiano fallibile che ha dimostrato che la Chiesa è tanto umana quanto divina. Per un uomo in cerca di un'eredità, avrebbe potuto fare molto di peggio.