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giovedì 1 ottobre 2026

L'ascesa di Hitler al potere

 

                            

 Philip Olterman
“Hitler era un criminale pigro che dormiva fino a mezzogiorno”: perché la maggior parte di ciò che pensiamo di sapere sull’ascesa dei nazisti è sbagliato

The Guardian, 1 ottobre 1926  

Con il suo Centro di bellezza politica collettivo d'arte lei ha creato una replica del memoriale dell'Olocausto su una proprietà accanto alla casa di un politico AfD. Ora ha scritto un libro di storia sull’ascesa al potere dei nazisti [The Relapse (la ricaduta), titolo originale Der Rückfall, Penguin]. Non sappiamo già tutto quello che c’è da sapere sulle elezioni del 1932, l’incendio del Reichstag e il Decreto dei pieni poteri del 1933?


Circa tre anni fa mi sono interessato a come il partito nazionalsocialista tedesco dei lavoratori (NSDAP) di Hitler è salito alla ribalta quando la Germania era ancora una democrazia, perché speravo potesse dirci qualcosa sul successo dei movimenti estremisti di destra oggi. Guardando a fonti storiche, mi resi conto che le elezioni del Reichstag del 14 settembre 1930 erano per molti versi più importanti di quello che accadde nel 1932 e nel 1933. E mi aspettavo che fosse un caso aperto. Ma più ho indagato, più mi sono reso conto che la maggior parte delle teorie che abbiamo per spiegare l’ascesa dei nazisti non hanno senso – i dati raccontano una storia completamente diversa e molto più oscura.

Perché le elezioni del 1930 erano così importanti?

I numeri dietro il voto sono stati sorprendenti. Nel 1928, il NSDAP ottenne 800.000 voti e 12 seggi nel Reichstag. Poche settimane prima delle elezioni del 1930, il capo della propaganda di Hitler Joseph Goebbels, il grande maestro di esagerazione della storia, pensava ancora di avere la possibilità di andare fino a 50 a 60 seggi nella migliore delle ipotesi. Eppure in una notte, i nazisti hanno ottenuto 6,4 milioni di voti e 107 seggi. Si tratta di un aumento di nove volte nel corso di due anni. In una notte, un piccolo partito settario ai margini della politica ha superato i tre partiti affermati della destra – il Partito di Centro, il DVP e il DNVP – arrivando al secondo posto dietro i socialdemocratici. È stato uno shock enorme. È stato il momento in cui una setta razzista di spacconi e manganellatori, un partito di svitati assoluti, è arrivata a essere legittimata politicamente.

Lei definisce il NSDAP un “partito di svitati”. Hitler non aveva un certo carisma oscuro?

Tra gli storici tedeschi, questa è stata a lungo la teoria dominante per spiegare il successo del partito nazista: che Hitler aveva un’aura interiore irresistibile che catturava le masse. C’è una seconda teoria che è molto simile, l’idea culto del führer. Sostiene che l’NSDAP era così irresistibile perché aveva un leader che parlava all’anelito dei tedeschi per l’autoritarismo. Il problema è: non sono riuscito a trovare alcuna prova prima del voto del 1930 per sostenere quelle teorie. Perché nel 1930, ogni partito stava praticando un culto stellare attorno al proprio leader politico, anche tra i socialdemocratici. Il partito nazista non aveva un argomento esclusivo di vendita in questo senso. E i nazisti non sembravano nemmeno essere del tutto acquisito al führerprinzip in questa fase. Diverse persone nel partito si sono lamentate del culto stellare “bizantino” intorno a Hitler, motivo per cui la campagna non è stata davvero incentrata intorno a lui come personalità. Ricordiamo che nel 1930 Hitler non aveva nemmeno il diritto di voto, perché non era un cittadino tedesco: era uno straniero che aveva precedenti penali per aver cercato di montare un colpo di stato ed era a rischio di essere deportato.

Ero cresciuto vedendo Hitler come un mostro, ma con un certo talento politico. E dopo il 1930, questo non è del tutto falso. Ma quando ci si concentra sul periodo dal 1928 al 1930, anche il suo biografo Ian Kershaw conclude che il successo dell’NSDAP ha avuto ben poco a che fare con Hitler. Stava attraversando un tuffo assoluto nella forma. Tenne solo 29 discorsi nel 1929, la metà di ciò che era consuetudine, e 21 di loro erano tutti in Baviera. Nel 1930 Goebbels trascorse metà dell’anno lamentandosi della prevaricazione di Hitler: quando si recò a Monaco per rintracciare il leader del NSDAP, non si preoccupò nemmeno di guardare il quartier generale del partito. “La leadership del Reich è al Café Heck o al cinema”, scrisse sarcasticamente Goebbels. Nel 1930 Hitler non era un genio politico. Era un criminale pigro che dormiva fino a mezzogiorno.

Se non Hitler, il capo della propaganda Goebbels era la figura chiave dietro l'ascesa dei nazisti? Una spiegazione che viene rivisitata in questi ultimi tempi è che le crisi politiche tendono ad andare di pari passo con le crisi dei media: che i nazisti si sono avventati sapientemente su nuove forme di media come notizie illustrate, radio e film.

Quando parliamo dei nazisti, tutti hanno queste immagini in testa che puntano a questa macchina propagandistica: il raduno di Norimberga, la cattedrale della luce, tutti questi spettacoli impressionanti. Ed è vero che prima del 1930 Goebbels ha investito molti sforzi nella costruzione di giornali di propaganda ispirati ai formati americani, come Der Angriff, Völkischer Beobachter e Illustrierter Beobachter. Ma la prima propaganda nazista era una battuta imbarazzante e dilettantesca. Ho guardato attraverso ogni edizione di Illustrierter Beobachter, e le immagini che hanno presentato al lettore erano risibili, come gli uomini SA vestiti da pilastri pubblicitari. Semplicemente non era professionale. I dati di vendita erano patetici: nessuno leggeva questi giornali. Confrontalo con i mezzi che le altre parti avevano a disposizione: hanno messo cartelli al neon agli angoli delle strade e hanno assunto aerei per la pubblicità aerea. La propaganda non spiega il successo del NSDAP.

E l'economia? Il mercato azionario di Wall Street era crollato un anno prima, le esportazioni tedesche stavano crollando e la disoccupazione era in aumento.

È sempre allettante ripiegare sui fattori economici quando si spiega l’ascesa dei movimenti fascisti. Lo stiamo sentendo di nuovo in Germania ora: l’economia si sta sgretolando, i treni non funzionano in tempo, quindi la gente si ricadrà di nuovo per i fascisti. Ma se guardo a fonti storiche dalla corsa al 1930, vengo via pensando che gli elettori non erano così stupidi. Prendi i disoccupati. Negli ultimi 30 anni, gli storici hanno stabilito un quadro abbastanza buono di chi ha votato per il NSDAP. E possiamo dire con certezza che nelle regioni in cui la disoccupazione era alta, il partito nazista ha comportato relativamente male. Semmai, la disoccupazione è stato un fattore che ha contribuito alla resilienza antifascista. E per quanto riguarda l'idea che i nazisti siano riusciti ad attirare giovani elettori per la prima volta, vale lo stesso: anche il NSDAP ha ottenuto risultati male in aree con alti tassi di elettori per la prima volta. Anche i giovani scappavano da questa festa.

La crisi economica globale potrebbe spiegare perché il NSDAP è riuscito a raddoppiare il suo sostegno nel 1932 e a raggiungere il 37,3% dei voti. Ma come spiegazione per la spinta nove volte nel 1930, non è all'altezza. Il giovedì nero di Wall Street non arrivò completamente in Germania fino al luglio 1931, quando diverse importanti banche crollarono – 10 mesi dopo che i nazisti ottennero 107 seggi nel Reichstag. Il PIL della Repubblica di Weimar è andato in un colpo di coda, con un crollo del 36,6%, solo nel corso dei due anni che hanno seguito – alla fine del 1930, si era semplicemente ridotto del 7,1%, e non sappiamo quanto di questo fosse come risultato dell’esito elettorale. C’è il rischio di confondere causa ed effetto.

E se guardassimo invece ai partiti democratici?

Uno dei principi centrali della campagna del partito nazista era la presunta corruzione dei partiti in carica, ma ci sono pochissime prove che questo fosse effettivamente il caso. La cosa più sorprendente – e anche più sconcertante – che ho imparato è stata che tutti e tre i tre grandi partiti di destra della Repubblica di Weimar avevano messo in carica gli intransigenti politici tra il 1928 e il 1929. Se gli elettori fossero stati davvero alla disperata ricerca di dure politiche di destra, avrebbero potuto votare per il partito del Centro cattolico, il DVP liberale nazionalista o il monarchico DNVP – tutti partiti in pole position per trasformare le loro promesse in pratica.

Non hanno appena sperimentato quello che molti partiti conservatori stanno scoprendo ora: che quando copiano le posizioni dell’estrema destra, gli elettori tendono a preferire l’originale?

Penso che questa sia una banalità che semplicemente non è vera. Perché nel 1930 Hitler non era l’originale, era una copia discarica di ciò che è stato offerto dal DVP o dal DNVP. Il DNVP ha condotto una campagna più antisemita di Hitler, eppure è stato il più grande perdente delle elezioni, perdendo il 7,3% dei voti. Quello che mi sembra molto più importante è la credibilità. Nel 1930, il DVP nazionalista-liberale fu attaccato dai suoi stessi giornali di partito per aver tradito l'eredità del suo ex leader Gustav Stresemann, che era morto un anno prima. Non è diverso dalla situazione che abbiamo ora con i cristiano-democratici tedeschi: un partito che sotto la Merkel era assolutamente centrista ed è riuscito a trattenere gli elettori fedeli ma poi ha scelto una figura della sua ala destra come nuovo leader in Friedrich Merz. E gli elettori stanno passando all'AfD. La lezione centrale per me è che i partiti conservatori possono vincere solo dal centro. 

Lei dice che la credibilità è la chiave. Allora perché gli scandali di corruzione sembrano a malapena danneggiare i moderni partiti di estrema destra che inveiscono più forte contro il “sistema”?

È vero che il NSDAP nel 1930 era assolutamente pieno di scandali: pugnalate alle spalle, lotte di potere, corruzione, l’intero spettro. E molti giornalisti tedeschi all'epoca credevano a un passo dallo scandalo ultimo e dal collasso completo. C'erano alcuni giornalisti eccellenti e coraggiosi che conducevano alcune indagini davvero buone. Ma non ha funzionato.

Ora guardo i partiti di estrema destra in tutta Europa, e vedo giornalisti sotto copertura che rivelano i piani di remigrazione dell’AfD, che portano alle più grandi proteste nella storia tedesca del dopoguerra. E questo tipo di indagini sono estremamente importanti. Ma i partiti estremisti fascisti o di destra sembrano essere immuni a questo tipo di cose. Sono come parafulmini: lo scandalo è un lampo di energia che passa dritto attraverso di loro nel terreno e poi è sparito. Uno scandalo di corruzione potrebbe danneggiare temporaneamente un partito, come la “reta Ibiza” ha fatto al partito austriaco Freedom, ma cinque anni dopo sono tornati al doppio della loro forza.

Allora perché i nazisti si esibirono così fortemente nel 1930?

Per quanto paradossale possa sembrare, potrebbe essere per lo stesso motivo per cui gli elettori si allontanarono dai nazisti nel 1928: la loro propensione alla violenza. Da quando Hitler era stato nel NSDAP, aveva parlato di una cosa: giustiziare i suoi avversari politici. E il partito nazista è rimasto assolutamente coerente sotto questo aspetto. In vista del voto del 1930, non parlava di politica sociale, non parlava di costruire l’autobahn. C'erano solo trame incentrate su assassini..

In che modo questo ci aiuta a capire l'ascesa dei movimenti estremisti fascisti o di destra oggi?

È difficile ammetterlo da una prospettiva moderna, ma la brama di violenza del fascismo storico non lo ha reso ripugnante ma estremamente attraente per molti elettori tedeschi. E stiamo vedendo cose simili con l'AfD oggi, dove fantasie di punizione violenta sembrano essere parte integrante degli eventi della campagna elettorale sulle piazze del mercato. Stiamo assistendo all’avvelenamento di un’intera società, e come democrazia dovremmo chiederci se il diritto penale non dovrebbe applicarsi quando i partiti politici comunicano in quel modo. La comunicazione è una cosa, i piani politici sono un'altra. L'NSDAP aveva entrambi. Ma sappiamo che l'AfD è un partito radicale che sembra voler ripulire etnicamente la Germania. Se l’AfD viene portata al potere, una delle economie più avanzate al mondo potrebbe sperimentare qualcosa di simile a quello che è accaduto in Bosnia Erzegovina.

With your art collective Centre for Political Beauty you famously built a replica of the Holocaust memorial on a property next to the home of an AfD politician. Now you’ve written a history book about the Nazis’ rise to power. Don’t we already know everything there is to know about the 1932 elections, the Reichstag fire and the Enabling Act of 1933?

About three years ago I became interested in how Hitler’s National Socialist German Workers’ party (NSDAP) rose to prominence when Germany was still a democracy, because I hoped it could tell us something about the success of rightwing extremist movements today. From looking at historical sources, I realised that the Reichstag elections of 14 September 1930 were in many ways more important than what happened in 1932 and 1933. And I expected it to be an open-and-shut case. But the more I looked into it, the more I realised that most of the theories we have to explain the rise of the Nazis don’t make sense – the data tells a completely different, far darker story.

Telling a darker story … Philipp Ruch. Photograph: Zuma Press/Alamy

Why were the 1930 elections so important?

The numbers behind the vote were astonishing. In 1928, the NSDAP got 800,000 votes and 12 seats in the Reichstag. A few weeks before the 1930 election, Hitler’s propaganda chief Joseph Goebbels, history’s grand master of exaggeration, still thought they had a chance of going up to 50 to 60 seats at best. Yet on the night, the Nazis got 6.4 million votes and 107 seats. That’s a ninefold increase over the space of two years. In one night, a small splinter party from the political fringes overtook the three established parties of the right – the Centre Party, the DVP and the DNVP – coming in second place behind the Social Democrats. It was an enormous shock. It was the moment at which a racist sect of loudmouths and club-wielders, a party of absolute cranks, came to be politically legitimised.

Out in front … Otto Wels, chair of the Social Democrats, in 1930. Photograph: Sueddeutsche Zeitung Photo/Alamy

You call the NSDAP a “party of cranks”. Didn’t Hitler have a certain dark charisma?

Among German historians, this has long been the dominant theory to explain the Nazi party’s success: that Hitler had an irresistible inner aura that captured the masses. There’s a second theory that is very similar, the führerkult idea. It argues that the NSDAP was so irresistible because it had a leader that spoke to Germans’ yearning for authoritarianism. The problem is: I couldn’t find any evidence before the 1930 vote to support those theories. Because in 1930, every party was practising a star cult around their own political leader, even the Social Democrats. The Nazi party didn’t have a USP in that respect. And the Nazis didn’t even seem to be wholly on board with the führer principle themselves at this stage. Several people in the party complained about the “Byzantine” star cult around Hitler, which is also why the campaign wasn’t really tailored around him as a personality. Let’s remember that in 1930 Hitler wasn’t even on the ballot, because he wasn’t a German citizen: he was a foreigner who had a criminal record for trying to mount a coup and was at risk of being deported.

I had grown up seeing Hitler as a monster, but one with a certain political talent. And after 1930, that’s not entirely untrue. But when you focus on 1928 to 1930, even his biographer Ian Kershaw concludes that the NSDAP’s success had very little to do with Hitler. He was going through an absolute dip in form. He only held 29 speeches in 1929, half of what was customary, and 21 of them were all in Bavaria. In 1930 Goebbels spent half the year complaining about Hitler’s prevaricating: when he travelled to Munich to track down the NSDAP leader, he didn’t even bother looking at the party headquarters. “The Reich leadership is at [Hitler’s favourite coffeehouse] Café Heck or the cinema,” Goebbels wrote sarcastically. In 1930, Hitler wasn’t a political genius. He was a lazy criminal who slept in until noon.

Adolf Hitler parla al Rally di Norimberga, 1938
Adolf Hitler speaks at the Nuremberg rally, 1938. Photograph: Sueddeutsche Zeitung Photo/Alamy

If not Hitler, was propaganda chief Goebbels the key figure behind the rise of the Nazis? One explanation being revisited these days is that political crises tend to go hand-in-hand with media crises: that the Nazis pounced expertly on new forms of media like illustrated news, radio and film.

When we talk about the Nazis, everyone has these images in their head that point to this slick propaganda machine: the Nuremberg rally, the cathedral of light, all these awe-inspiring spectacles. And it’s true that pre-1930 Goebbels invested a lot of effort into building up propaganda newspapers inspired by American formats, such as Der Angriff, Völkischer Beobachter and Illustrierter Beobachter. But early Nazi propaganda was an embarrassing, amateurish joke. I’ve looked through every edition of Illustrierter Beobachter, and the images they presented to the reader were laughable, such as SA men dressed as advertising pillars. It just wasn’t professional. The sales figures were pathetic: nobody was reading these newspapers. Compare it to the means that the other parties had at their disposal: they put up neon signs on street corners and hired planes for aerial advertising. Propaganda just doesn’t explain the NSDAP’s success.

What about the economy? The stock market on Wall Street had crashed a year beforehand, German exports were collapsing and unemployment was on the rise.

It’s always tempting to fall back on economic factors when explaining the rise of fascist movements. We are hearing it again in Germany now: the economy is crumbling, the trains aren’t running on time, so people are going to fall for the fascists again. But if I look at historical sources from the run-up to 1930, I come away thinking that voters weren’t that stupid. Take the unemployed. Over the last 30 years, historians have established a pretty good picture of who voted for the NSDAP. And we can say with certainty that in regions where unemployment was high, the Nazi party performed relatively poorly. If anything, unemployment was a factor contributing to anti-fascist resilience. And as to the idea that the Nazis managed to attract young first-time voters, the same applies: the NSDAP also performed badly in areas with high rates of first-time voters. The young were also running away from this party.

The global economic crisis may explain why the NSDAP managed to double its support in 1932 and attain 37.3% of the vote. But as an explanation for the ninefold boost in 1930, it falls short. Wall Street’s Black Thursday didn’t fully arrive in Germany until July 1931, when several major banks collapsed – 10 months after the Nazis got 107 seats in the Reichstag. The Weimar Republic’s GDP went into a tailspin, with a 36.6% collapse, only over the course of the two years that followed – by the end of 1930, it had merely shrunk by 7.1%, and we don’t know how much of that was as a result of the election outcome. There’s a risk here of confusing cause and effect.

What if we look at the democratic parties instead?

One of the central tenets of the Nazi party’s campaign was the alleged corruption of the established parties, but there is very little evidence that this was actually the case. The most striking – and also the most puzzling – thing I learned was that all of the three big rightwing parties of the Weimar Republic had put political hardliners in charge between 1928 and 1929. If voters had really been desperate for tough rightwing policies, they could have voted for the Catholic Centre party, the nationalist liberal DVP or the monarchist DNVP – all parties in a pole position to turn their promises into practice.

Didn’t they just experience what many conservative parties are finding out now: that when they copy the positions of the far right, voters tend to prefer the original?

I think that’s a platitude that simply isn’t true. Because in 1930 Hitler wasn’t the original, he was a washed-out copy of what was offered by the DVP or the DNVP. The DNVP ran a more antisemitic campaign than Hitler, and yet it was the biggest loser of the election, shedding 7.3% of the vote. What strikes me as much more important is credibility. In 1930, the nationalist-liberal DVP was attacked by its own party newspapers for betraying the legacy of its former leader Gustav Stresemann, who had died a year earlier. It’s not unlike the situation we now have with Germany’s Christian Democrats: a party that under Merkel was absolutely centrist and managed to retain loyal voters but then picked a figure from its right wing as their new leader in Friedrich Merz. And voters are switching to the AfD. The central lesson to me is that conservative parties can only win from the centre.

You say credibility is key. Then why do corruption scandals barely seem to hurt the modern far-right parties railing loudest against ‘the system’?

It’s true that the NSDAP in 1930 was absolutely riddled with scandals: back-stabbing, power struggles, corruption, the whole spectrum. And many German journalists at the time believed they were just one more scandal away from complete collapse. There were some excellent and brave journalists leading some really good investigations. But it didn’t work.

I look at far-right parties across Europe now, and I see undercover reporters revealing the AfD’s remigration plans, leading to the biggest protests in postwar German history. And these kinds of investigations are extremely important. But fascist or rightwing extremist parties seem to be immune to this kind of stuff. They are like lightning rods: the scandal is a flash of energy that passes straight through them into the ground and then it’s gone. A corruption scandal might temporarily damage a party, like the “Ibiza affair” did to the Austrian Freedom party, but five years later they are back at double their strength.

So why did the Nazis perform so strongly in 1930?

As paradoxical as it sounds, it might be for the same reason that voters turned away from the Nazis in 1928: its propensity to violence. Ever since Hitler had been in the NSDAP, he had talked about one thing: executing his political opponents. And the Nazi party remained absolutely consistent in that respect. In the run-up to the 1930 vote, it didn’t talk about social policy, it didn’t talk about building the autobahn. It just had murder plots.

Copertina del libro: Philipp Ruch, Der Ruckfall
Book cover: Philipp Ruch, Der Ruckfall. Photograph: Heyne

How does that help us understand the rise of fascist or rightwing extremist movements today?

It’s hard to admit this from a modern perspective, but historical fascism’s lust for violence didn’t make it repulsive but extremely attractive to a lot of German voters. And we are seeing similar things with the AfD today, where fantasies of violent retribution seem to be integral to campaign events on market squares. We are witnessing the poisoning of an entire society, and as a democracy we should ask ourselves whether criminal law shouldn’t apply when political parties communicate that way. Communication is one thing, political plans are another. The NSDAP had both. But we know that the AfD is a radical party that seems to want to ethnically cleanse Germany. If the AfD is voted into power, one of the most highly advanced economies in the world could experience something similar to what happened in Bosnia and Herzegovina.

domenica 14 giugno 2026

Un viaggio a Klagenfurt

Francesco Fiorentino
Uwe Johnson torna dove Ingeborg vide Hitler

il manifesto, 14 giugno 2026

«Una spiegazione generale del mondo e della storia» – scrive Italo Calvino nella Strada di San Giovanni – «deve innanzi tutto tener conto di com’era situata casa nostra». È la casa dell’infanzia, dunque, a determinare la prospettiva entro cui per ogni individuo prendono forma lo spazio e il tempo del resto del mondo: a maggior ragione per chi scrive, tanto più se quel luogo viene sottratto con la violenza, com’è avvenuto a Ingeborg Bachmann, che aveva dodici anni quando le truppe di Hitler entrarono nella sua città: «Fu qualcosa di così orribile che i miei ricordi iniziano con questo giorno», una lacerazione che strutturererà la memoria e l’esperienza di una delle scrittrici più grandi del Novecento. L’invasione nazista dell’Austria è per la ragazzina che tutti chiamavano Inge un’«immane brutalità», dalla quale le deriva una frattura angosciosa e irreparabile tra la propria soggettività e il mondo della vita.

Come molti altri scrittori alla ricerca di una dimora che possa placare il loro senso di sradicamento, anche Bachmann l’ha cercata e trovata a Roma, dove visse per molti anni e dove è morta il 17 ottobre 1973; ma è a Klagenfurt che venne sepolta, la città da cui era fuggita e in cui riusciva a tornare solo per visite brevi e con molta difficoltà: «non sarebbe lecito essere cresciuti qui ed essere io, e ritornarci ancora», scriverà.

Legato a Bachmann da un’amicizia intensa, traversata da un’ammirazione profonda e riservata, Uwe Johnson, anche lui scrittore tra i più originali del secondo Novecento, ha fatto dell’intreccio tra memoria dei luoghi, storia collettiva e biografie individuali uno dei temi centrali della sua scrittura. Non riuscì a partecipare al funerale dell’amica, e così, quattro giorni dopo la sepoltura, il 29 ottobre 1973, andò a Klagenfurt per renderle omaggio, visitare la sua tomba e cercare i luoghi della sua infanzia e della sua adolescenza. Aveva intuito quale ruolo la città d’origine avesse avuto nella storia di Ingeborg, e avrebbe voluto che fosse stata lei a mostrargliela; ma non fecero in tempo. Johnson decise di compiere quel viaggio da solo, facendosi guidare da una costellazione di frasi dell’amica.

Trascorse quattro giorni a Klagenfurt nel tentativo di rintracciare le «condizioni oggettive» della memoria sofferente di lei, le ragioni «della sua fuga» dall’Austria e «della sua scelta di vivere a Roma».

Un anno dopo, da Suhrkamp, uscì Un viaggio a Klagenfurt, il resoconto letterario di questo soggiorno, e nel 1988 Luigi Reitani ne curò l’edizione italiana per i tipi di SE, che ora L’orma editore ripropone con l’aggiunta di una splendida recensione di Heinrich Böll (che qui accanto, in parte anticipiamo, pp. 144, € 18,00).

Johnson assembla e commenta documenti sulla Klagenfurt del passato e del presente, sulla storia della Carinzia dilaniata da conflitti etnici tra slavi e tedeschi, sugli sconvolgimenti dell’occupazione tedesca e poi di quella britannica.

Combinando materiali eterogenei – informazioni sulle derive turistiche del dopoguerra e dati statistici sui bombardamenti subiti dalla città, ampi estratti da quotidiani cittadini, dai testi dell’amica e dalla loro corrispondenza – il magistrale montaggio di Johnson riesce a restituire le coordinate storiche di un vissuto dolorante con una concretezza che ha effetti perturbanti proprio perché non si affida mai alla linearità del racconto.

La scrittura si muove inquieta, come a ricordarci che il vero lavoro della rammemorazione – quello che si espone alla sfida di lasciar emergere quanto è stato rimosso – non si realizza in un movimento che ricompone, ma in un’attività che disgiunge, disarticola, analizza. Johnson procede per deviazioni e accostamenti inaspettati, lasciandosi attirare lungo traiettorie che sembrano portare lontano dalla vicenda esistenziale dell’amica, ma che per vie oblique continuano a gravitarle intorno. Quando si ferma sulla storia del Cimitero acattolico del Testaccio, a Roma, per esempio, continua in realtà a parlare per via indiretta di Bachmann, della condizione di straniera a cui il trauma infantile l’ha consegnata. A Roma il senso di estraneità sembra sospeso, attenuato da una familiarità viscerale ma piena di riserbo, dal sentimento di partecipazione a una realtà quotidiana fatta di azioni semplici e piene di senso: «dal cucinare e lavare, dal picchiare e accarezzare i bambini, dall’imprecare e cantare… in verità ognuno lavora per proprio conto nel modo più discreto».

È una sensibilità piena di garbo quella che permette a Uwe Johnson di comprendere il nucleo traumatico dell’opera di Bachmann, e dà luogo a un piccolo capolavoro di scrittura dell’amicizia, dove il ricordare la sodale di giorni passati diventa una costruzione di memorie congiunte, fatte di continui inserti delle parole di lei.

martedì 10 febbraio 2026

Carl Schmitt l'innominato

Mattia Feltri
Il capo e il nemico

La Stampa, 10 febbraio 2026

Giorgia Meloni ha elogiato sui social le migliaia di persone al lavoro, anche di domenica, per far funzionare le Olimpiadi. Molti sono volontari «perché vogliono che la Nazione faccia bella figura». Poi, ha aggiunto, «ci sono loro: i nemici dell’Italia e degli italiani che manifestano contro». Non i manifestanti violenti: tutti. Chiunque è sceso in piazza ritenendo le Olimpiadi uno scialo, è un nemico dell’Italia e degli italiani. Al di là del giudizio di un capo di governo su chi manifesta, l’aspetto più interessante riguarda l’uso della parola nemico. Ci siete voi buoni, che lavorate per le Olimpiadi, e ci sono i nemici di tutti noi che manifestano contro. Non italiani che la pensano in altro modo, magari pessimo. No, i nostri nemici. A tanti saranno venuti in mente i nemici del popolo, categoria del comunismo su cui Stalin ed emuli costruirono la loro fortuna di assassini di massa. Ad altri forse sarà venuto in mente Carl Schmitt, ideologo e giurista del nazismo secondo il quale non c’è politica senza conflitto fra amico e nemico. E se non c’è conflitto, c’è una burocratica amministrazione, cioè la palude, cioè il declino. Non so se Meloni o qualcuno dei suoi si sia abbeverato a Schmitt, ma le coincidenze sono interessanti. Perché Schmitt teorizzò, a beneficio del nazismo, che è la presenza del nemico a creare l’emergenza, ed è nell’emergenza che il diritto cede il passo al capo, quando il capo più del diritto garantisce la salvezza dello Stato. E tutti questi reati nuovi e questi aggravi di pena e queste carceri traboccanti sono proprio la soluzione del capo davanti ai nemici (immaginari).

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Carl Schmitt (1888-1985) è stato un influente e controverso giurista e filosofo politico tedesco del Novecento, critico del liberalismo e del parlamentarismo. Il suo pensiero, radicato nella distinzione amico-nemico, definisce la politica, sostiene la necessità di un decisore sovrano nello "stato di eccezione" e giustifica il potere forte, aderendo al nazismo.

Schmitt, Carl

Filosofo e giurista tedesco (Plettenberg 1888 - ivi 1985). Prof. a Monaco e poi a Berlino presso la Scuola superiore di amministrazione, durante il nazismo fu nominato consigliere di Stato prussiano e prof. di diritto pubblico a Berlino. Attaccato dalle S.S. sulla loro rivista (Das Schwarze Korps), rinunciò a parte dei suoi incarichi. Dopo la guerra fu processato dagli alleati per i suoi rapporti con il nazismo, e venne prosciolto (1947) con un ‘non luogo a procedere’, ma con il divieto di insegnamento. Ritiratosi nella nativa Plettenberg, continuò i suoi studi fino alla morte. La produzione filosofica di S. può essere divisa in tre fasi. La prima, la fase ‘decisionistica’ (➔ decisionismo), è legata alla riflessione sul concetto di ‘politico’. Ispirandosi ad autori classici come Hobbes, e a moderni come Juan Donoso Cortés e Weber, S. isola il concetto di politico in quanto tale, e lo lega strettamente al rapporto amico-nemico. Secondo S. il fenomeno politico sorge in seno a una comunità di individui quando questa prende coscienza di sé stessa come di una comunità di intenti, mantenuta unita dalla fede negli stessi valori e decisa a proteggersi per mezzo di ‘rappresentanti’ che aiutino gli amici e combattano i nemici. Da questo punto di vista l’ordinamento giuridico – la costituzione – grazie al quale tale comunità prende forma legale non deve mai essere considerato secondo la lettera, ma secondo lo spirito. Ciò diventa particolarmente vero quando viene messa in pericolo la vita stessa della comunità. Tale era la situazione della Repubblica di Weimar, per fronteggiare la quale si sarebbe resa necessaria un’interpretazione estensiva dell’art. 48 della costituzione (che assegnava poteri eccezionali al presidente della Repubblica), e quindi la sospensione della costituzione stessa e l’instaurazione di una «dittatura commissaria». S. introduceva qui un nuovo concetto di sovranità, in base al quale «sovrano è chi decide sullo stato di eccezione». Lo stato di eccezione mette a nudo le radici di ogni ordinamento costituzionale, che poggia sempre su una decisione politica fondamentale, quella di proteggere gli amici e combattere i nemici. Tale visione trova un corrispettivo nella teologia «teistica» di Donoso Cortés, secondo la quale lo stato di eccezione ha per la giurisprudenza un significato analogo al miracolo per la teologia. In entrambi i casi, infatti, il corso apparentemente naturale delle cose si rivela dipendente ogni momento da un potere più forte. Non a caso S. definisce «teologica» tale concezione politica, che si collega intimamente al concetto di «creazione continua». Le opere più importanti di questa prima fase sono: Die Diktatur (1921; trad. it. La dittatura); Politische Theologie (1922; trad. it. Teologia politica); Die geistesgeschichtliche Lage des heutigen Parlamentarismus (1923; trad. it. La condizione storico-spirituale dell’odierno parlamentarismo); Römischer Katholizismus und politische Form (1923; trad. it. Cattolicesimo romano e forma politica); Der Begriff des Politischen (1927; trad. it. Il concetto di politico, in Le categorie del politico); Verfassungslehre (1928; trad. it. Dottrina della costituzione); Der Hüter der Verfassung (1929; trad. it. Il custode della costituzione). La seconda fase del pensiero di S. viene condizionata dai suoi rapporti con il nazismo. Da un lato, infatti, le teorie politiche di S. rappresentavano un possibile fondamento filosofico-giuridico del nazionalsocialismo. Egli stesso aderì al partito di Hitler, e tale decisione gli procurò una serie di vantaggi immediati, come la nomina a consigliere di Stato prussiano. In questi anni S. era considerato una sorta di Kronjurist («giurista della Corona») del Terzo Reich. E tuttavia S. avvertiva nel «decisionismo» di Hitler qualcosa di eccessivo, che lo stava trasformando in puro arbitrio. Egli tentò così di costruire un argine all’imprevedibilità delle decisioni del dittatore. Non potendo ricorrere agli aborriti «diritti innati» del liberalismo ripiegò sulla «teoria dell’istituzione» di Maurice Hauriou e Santi Romano e sui diritti consolidati dei tre «ceti» che nella sua visione formavano le tre articolazioni del Terzo Reich: Stato, partito e popolo diviso nelle rispettive corporazioni. Le opere più significative di questa fase sono: Staat, Bewegung, Volk (1933; trad. it. Stato, movimento, popolo); Über die drei Arten des rechtswissenschaftlichen Denkens (1934; trad. it. I tre tipi di scienza giuridica, in Le categorie del politico) e I caratteri essenziali dello Stato nazionalsocialista (1936, testo orig. italiano). L’ultima fase della riflessione di S. vede giungere a compimento la revisione del concetto stesso di «valore». Uscito dall’esperienza rovinosa della guerra, S. ora rifiuta la logica del valore, secondo la quale «per il valore supremo il prezzo supremo non è mai troppo alto, e va pagato». Ciò comporta una ridefinizione e un «raffreddamento» del concetto stesso di politico, che del valore è la manifestazione concreta. S. si orienta ora verso un recupero dello ius publicum europaeum e del concetto di «limite», che trova il suo modello nei rapporti tra gli Stati europei antecedenti ai due conflitti mondiali. Le opere più note di questo periodo sono: Der Nomos der Erde (1950; trad. it. Il nomos della Terra); Theorie des Partisanen (1963; trad. it. La teoria del partigiano); e Die Tyrannei der Werte (1967; trad. it. La tirannia dei valori). (Treccani)

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«Ma, davvero, in mezzo a tutte queste rovine non c’è altra via che il silenzio?». Il carteggio tra Norberto Bobbio e Carl Schmitt (1949-1980) / Stella, Giuliana. - In: LO STATO. - ISSN 2283-6527. - (2014), pp. 103-124.

venerdì 25 ottobre 2024

Degrelle dal fascismo al nazismo

 



Mariolina Bertini 

"Nel 1937 Magritte crea un manifesto dal titolo: Il vero volto di Rex. In primo piano c'è Léon Degrelle, ritratto di profilo. In mano ha uno specchio che occupa la parte superiore del disegno e lo specchio raffigura il volto di Hitler con il ciuffo, i baffetti e uno sguardo cupo. Non si poteva riassumere meglio l'intera storia del movimento rexista dal 1933 al 1945. Il Belgio francofono ha avuto in sorte non uno ma due movimenti fascisti. In apparenza all'inizio c'era un raggruppamento parafascista di estrema destra. Molto presto è comparso anche il suo doppio, con una natura prima fascista poi nazista sempre più netta. Alla fine, l'immagine più o meno nascosta ha preso il posto della realtà".
È interessante scoprire con Giovanni Carpinelli i due volti del leader belga Degrelle (1906-1994). Scrive nella prefazione Claudio Vercelli che la carriera di Degrelle merita di essere studiata "come risposta alla crisi delle democrazie europee degli anni Trenta", ma anche "come espressione della mitologia superomistica contrapposta alla fragilità dell' "individualismo liberale". E soprattutto "come apologia del sé individuale, ducesco, di contro allo sgretolamento della coesione sociale e della solidarietà". 
Il libro è bello e molto utile è la prefazione di Claudio Vercelli per capire sia l'importanza delle mitologie di destra studiate a suo tempo da Furio Jesi, sia l'urgenza di studiarle nel momento attuale. Non certo per polemica spicciola con gli avversari politici, ma per comprendere veramente i doppi fondi di un immaginario collettivo in continua trasformazione. 

Giovanni Carpinelli, Nascita e destino di un piccolo Hitler. Léon Degrelle e il rexismo,
4 Punte edizioni, Roma 2023

Il volume "Nascita e destino di un piccolo Hitler. Léon Degrelle e il rexismo" di Giovanni Carpinelli costituisce un contributo opportunamente circoscritto alla riflessione storiografica sui fascismi minori del continente europeo. L'autore, già docente di Storia contemporanea presso l'Università di Torino, affronta in poco più di cento pagine una figura controversa e spesso rimossa dalla memoria politica del Novecento: Léon Degrelle, fondatore del movimento rexista, collaborazionista durante l'occupazione tedesca del Belgio e, successivamente, rifugiato politico nella Spagna franchista fino alla sua morte nel 1994.

  Il testo presenta un impianto narrativo solido e una struttura analitica ben articolata, pur nella dimensione sintetica. L'approccio biografico non cede alla tentazione del moralismo retrospettivo: Carpinelli ricostruisce con sobrietà la parabola personale e politica di Degrelle, muovendosi con consapevolezza tra dinamiche interne al Belgio degli anni Trenta e più ampi movimenti ideologici europei. L'iniziale adesione dell'autore del Petit Vingtième all'universo culturale dell'Azione cattolica, l'allontanamento dalle gerarchie ecclesiastiche e la fondazione del movimento rexista nel 1935 sono inseriti in un contesto di crisi dei partiti tradizionali e di disaffezione diffusa verso le forme parlamentari della democrazia liberale. Degrelle, benché privo di un solido apparato dottrinario, seppe interpretare — sia pure con tratti marcatamente personalistici — le istanze autoritarie che attraversavano vaste fasce della borghesia belga cattolica, costruendo un modello politico ibrido, a metà tra populismo carismatico e fascismo clericale.

  Particolare attenzione è riservata alla sorprendente affermazione elettorale del maggio 1936, quando il Partito Rexista raggiunse l'11,5% dei voti nazionali, ottenendo ventuno seggi alla Camera. Carpinelli analizza tale risultato non come manifestazione di un'egemonia emergente, bensì come esito di un'eccezionale congiuntura politica, non replicabile nel medio periodo. La rapida erosione del consenso rexista, culminata nel fallito tentativo di "marcia su Bruxelles" dell'ottobre dello stesso anno, viene interpretata come un segnale dell'incapacità di Degrelle di consolidare un'organizzazione partitica efficiente, oltre l'impatto mediatico della sua figura. L'autore rileva come, già nel 1937, il progetto rexista fosse di fatto esaurito sul piano della rappresentanza parlamentare, lasciando spazio al protagonismo del re Leopoldo III e a figure come Hendrik de Man e Paul-Henri Spaak, rappresentanti di un socialismo tecnocratico e autoritario, rispettivamente in chiave monarchica e riformista.

  Nella parte centrale del volume, Carpinelli affronta il periodo bellico e il passaggio del movimento rexista a un ruolo collaborazionista, con l'arruolamento dei suoi miliziani nella "Legione Vallona", successivamente inquadrata nelle Waffen-SS tedesche. La scelta di Degrelle di combattere sul fronte orientale, giustificata in chiave anticomunista, assume qui un significato di piena adesione ideologica al progetto hitleriano. L'autore documenta con precisione la traiettoria del leader rexista: ferito a Cherkassy nel 1944, decorato personalmente da Hitler con la Croce di Cavaliere della Croce di Ferro, divenne una delle icone propagandistiche del nazionalsocialismo nella sua fase estrema, tanto da alimentare – già nel dopoguerra – la leggenda di un rapporto privilegiato con il Führer, priva di fondamento storiografico.

  Uno degli aspetti più rilevanti dell'analisi di Carpinelli riguarda l'auto-narrazione degrelliana nel dopoguerra. Rifugiatosi in Spagna sotto la protezione del regime franchista, Degrelle fu condannato a morte in contumacia in Belgio, ma mantenne per decenni una visibilità pubblica — editoriale, memorialistica, talvolta diplomatica — come voce residuale del neofascismo europeo. Il libro restituisce in modo convincente la natura di questa presenza: non già testimonianza passiva, ma attiva reinvenzione della propria figura attraverso una produzione memorialistica funzionale alla perpetuazione del proprio mito e alla rilegittimazione politica di una sconfitta. Carpinelli evita qui ogni cedimento interpretativo e si attiene a una ricostruzione documentaria sobria, contribuendo in tal modo a disinnescare la persistenza della mistificazione storica.

  Dal punto di vista metodologico, il lavoro si segnala per l'efficace equilibrio tra sintesi divulgativa e accuratezza scientifica. L'autore si avvale di una letteratura secondaria selezionata e aggiornata, integrandola con materiali di prima mano e con un apparato critico implicito, che evita appesantimenti testuali ma consente un'agile verifica delle affermazioni.

  Sul piano interpretativo, il volume offre una chiave di lettura del rexismo come fenomeno di transizione, al contempo prodotto delle debolezze strutturali della democrazia belga e manifestazione di un più ampio processo di radicalizzazione della destra cattolica europea. Degrelle emerge come figura emblematica della politicizzazione del carisma in contesti di crisi: incapace di strutturare un vero partito, egli operò come "imprenditore politico" dell'estremismo, oscillando tra populismo autoritario e collaborazione con il totalitarismo tedesco.

  Il testo di Carpinelli è, in definitiva, un lavoro conciso ma denso, che colma una significativa lacuna nella storiografia italiana sui fascismi periferici e sul collaborazionismo in Belgio. L'equilibrio tra rigore critico e leggibilità ne fa una lettura utile per approfondire l'evoluzione del radicalismo di destra nel contesto belga e il profilo ideologico di una delle sue figure più emblematiche.

14 luglio 2025

La Redazione

https://www.archiviostorico.info/libri-e-riviste/10770-nascita-e-destino-di-un-piccolo-hitler

martedì 6 ottobre 2015

La svastica

Silvia Ronchey 
Dalla saggezza al male assoluto il destino della svastica
La si ritrova in oriente e nella Grecia antica. Nel Medioevo è addirittura associata a Cristo
A settant’anni dalla fine del Terzo Reich, quel che resta di un simbolo pacifico snaturato per sempre dai nazisti
 
la Repubblica, 5 ottobre 2015

Esattamente centodieci anni fa, nel 1895, un monaco cistercense austriaco di vent’anni, Adolf Lanz, appassionato di occultismo, di neopaganesimo, di riti esoterici e di religione indiana, come un po’ tutti all’epoca ma forse con un ardore più sulfureo, fu espulso dalla facoltà di teologia della città dove viveva, Linz, sul Danubio, già celebre per l’omonima sinfonia di Mozart e per l’impareggiabile torta, e partì per l’India. Non lontano da Calcutta acquistò un anello che recava inciso un segno di estrema bellezza. Si trattava di un tipo di croce, e la croce, si sa, è anzitutto un simbolo solare: il pagano imperatore Costantino lo aveva visto quando aveva guardato il sole accecante alla vigilia
della battaglia di Ponte Milvio, e di qui era nata l’improbabile leggenda eusebiana di una sua conversione al cristianesimo, da allora riflessa nell’arte occidentale fino agli affreschi di Piero della Francesca ad Arezzo. Ma, in particolare, l’emblema inciso sull’anello comprato da Adolf Lanz era una delle forme più notevoli di croce orizzontale: quella tracciata su un piano che per rappresentare la rotazione intorno a un centro fisso aggiunge alle estremità dei suoi rami, ad angolo retto, segmenti geometrici tangenti a un’invisibile circonferenza.
Quel segno in sanscrito era denominato swastika. Identificato da Guénon con il “segno del Polo”, il punto intorno cui verte la rotazione del mondo, assimilabile, nella caotica reductio ad unum dell’esoterismo massonico del tempo, all’Invariabile Mezzo della tradizione cinese come al Motore Immobile aristotelico, nel Simbolismo della croce è collegato direttamente alla cosiddetta Tradizione primordiale anzitutto perché presente fin dalle epoche più remote nelle zone più diverse del pianeta.
Almeno questo è vero. L’orientalismo di fine Ottocento ha conosciuto lo swastika perché ancora molto diffuso in oriente, in Tibet, in Cina e in Giappone oltre che in India. Nel mondo induista è emblema di Vishnu, nell’iconografia buddhista è impresso sul cuore del Buddha, nello zen l’ideogramma che lo rappresenta è immagine della coscienza iniziatica dell’eterno ritorno. Ma l’ancestrale graffito indoiranico, figura del principio ordinante che origina tutte le cose e cui tutte le cose tornano nel loro ciclico divenire, simbolo “eracliteo” come lo definì Georges Bataille, dilaga in ogni ansa del labirinto della storia dell’iconografia globale.
Lo si ritrova nella Grecia preellenica, in più varianti collegate al moto perperpetuo della greca; nei vasi e nelle ceramiche del mondo etrusco, sannitico, messapico, nuragico; nell’arte dell’antica Roma, nei mosaici delle domus italiche, nella valle dei templi ad Agrigento, a Paestum. È immortalato dalla lava a Pompei e Ercolano, scolpito in Sant’Ambrogio a Milano, associato ai gammadia protocristiani e alla cosiddetta Croce del Verbo, profuso nei mosaici bizantini, in San Vitale a Ravenna, nel mausoleo di Galla Placidia. Nel medioevo occidentale è uno degli emblemi di Cristo, fiorisce nelle chiese e nelle cattedrali, si avvinghia ai simboli dell’ermetismo cristiano, in particolare carmelitano. Nel crepuscolo boreale, nei culti di Odino e di Thor, nei riti apotropaici dei popoli germanici oppressi dal tenebroso cielo nordico, ritorna simbolo solare, o augurale, come nell’arte popolare della Finlandia e dell’Estonia e sulle soglie delle case contadine della Lettonia e della Lituania, nei reperti preistorici dell’Ucraina e della koiné balcanica, dove serpeggia nei ritrovamenti neolitici della cultura Vinca. Corre a zigzag dall’uno all’altro polo, scavalca gli oceani, emerge tra i simboli sciamanici dei nativi americani, come i Navajo o i Cuna, che ancora negli anni ’20 del Novecento ne fecero letteralmente bandiera della lotta contro la colonizzazione.
Furono loro per primi, i fieri indiani d’America, a volerlo sopprimere quando nella seconda guerra mondiale quel simbolo di vita e di pacifica accettazione del corso del mondo fu snaturato da ciò che lo stesso Guénon chiama «l’uso artificiale e antitradizionale dello swastika da parte dei razzisti tedeschi, i quali, con il nome fantasioso e piuttosto ridicolo di Hakenkreuz o croce uncinata, ne fecero molto arbitrariamente un segno di antisemitismo, con il pretesto che questo emblema sarebbe stato peculiare della cosiddetta razza ariana, quando invece si tratta di un simbolo veramente universale».
Per capire come mai questo segno mistico legato alla vita, alla generazione e all’accettazione dell’essere sia diventato il micidiale logo novecentesco che ancora oggi ci agghiaccia dobbiamo tornare a quell’anno 1895 che segna il suo ingresso nell’ imagerie dei teosofi dal cui incerto e confuso bacino di riti, credenze e dilettantesche conoscenze nacque la mistica del Terzo Reich. Adolf Lanz utilizzò il segno inciso sull’anello come emblema della setta che fondò non appena tornò in Austria, l’Osthara, inizialmente formata per lo più da chierici protestanti rinnegati, che mescolava l’esoterismo orientalista a un antisemitismo radicale e predicava lo sterminio degli ebrei usando lo swastika come primo emblema documentato dell’ariosofia: l’esaltazione della razza ariana iperborea e del suo ruolo predestinato di purificatrice dell’umanità.
Fu da lì, dalla bandiera gialla pretenziosamente araldica di quei refoulés ecclesiastici nutriti di rivendicazioni aristocratiche e di popolani furori razziali, che la svastica divenne simbolo del neopaganesimo tedesco e poi della Thule Gesellschaft, dal cui bric-à-brac esoterico il diabolico istinto comunicatore del giovane Hitler la trasse inserendola nel 1920 nella bandiera del partito nazionalsocialista e stagliandola su fondo rosso, a imitazione di quello della contemporanea e rivale bandiera comunista.
Solo alcuni intellettuali allora si accorsero della gravità del sacrilegio. Fu peraltro in seguito che Georges Bataille diede voce al «disgusto per l’accaparramento» del simbolo di cui riconosceva con empatia il significato eracliteo. Quel reimpiego suggeriva una temibile sacralizzazione del movimento hitleriano, che gli era apparso, pour cause , «un tentativo schiavista di ricomposizione monocefala della società»; e capovolgeva perciò diametralmente l’originario messaggio “sacro” di filosofica meditazione sulla complessità del mondo.
Ma i simboli, come i miti, hanno una forza intrinseca che agisce sull’irrazionale. Proprio la semplicità e universalità della svastica, unita alla tenebrosa genialità comunicativa del nazismo, della sua estetica architettonica, della sua grafica che combinava la suggestione esotista- esoterista alle geometrie Novecento, resero quella bandiera, con la sua immensa svastica nera inscritta su tondo bianco in campo rosso, una delle più forti, suggestive e terrificanti della storia.
La trasformazione novecentesca di un simbolo di accettazione cosmica in un richiamo ipnotico di intolleranza, di sterminio e di morte si conclude nell’anno e nel momento stesso che estingue per sempre la storia del nazismo: la caduta di Berlino del 1945 [...].
Nel cinquantennio 1895-1945, di cui ricorre quest’anno il duplice anniversario, è racchiusa la parabola del simbolo più terribile del secolo breve, che ha la forza, come quasi sempre la storia, di un avvertimento. Non solo sul potere dei simboli, sulla loro potenzialità distruttiva che ogni guru o augure o sciamano conosce e contempla, simmetrica e inversa alla loro potenza vivificatrice, ma anche sulla pervicace tendenza della natura umana al fanatismo, che scatena il contrarsi del sapere sul passato in un credo univoco e trasforma i dati relativi della storia in assoluti ideologici, in un’ansia di purificazione della loro invincibile molteplicità, ambiguità, ibridità. Il secolo scorso ha visto lo swastika posato sul cuore del Buddha, la saggezza accettatrice dell’eterno ritorno del mondo, associarsi al nazismo; ma anche la falce di Diana, della Dea Bianca, della divinità femminile generatrice, già trasformata nella mezzaluna della conquista ottomana, affiancarsi su fondo rosso al martello operaio.

lunedì 8 dicembre 2014

Spinoza cancellato da Heidegger


Guido Ceronetti
Heidegger antisemita: cancella Spinoza
La discussione sui “Quaderni neri” del pensatore tedesco pubblicati in Germania
L’adesione di Heidegger al nazismo è da tempo materia di un animato dibattito, su cui ora gettano nuova luce i suoi Quaderni neri, taccuini filosofici di cui in Germania sono usciti finora tre volumi, che saranno tradotti in Italia da Bompiani
Corriere della Sera, 8 dicembre 2014 





... una prova ben più importante e decisiva dell’antisemitismo filosofico di Heidegger è nella sua totale cancellazione della presenza di un pensatore come Benedetto Spinoza dalla storia della metafisica, che per H. è la filosofia tout court.
Leggo e mi sforzo di capirlo, Heidegger, da circa quarant’anni, riempio di note ogni volume: il suo silenzio su Spinoza, l’ebreo portoghese cacciato e maledetto dalla sinagoga di Amsterdam, il pensatore che ha visto Dio più da vicino, intossicato, drogato, malato dell’Essere anche più, forse, dello stesso Heidegger, sarebbe stato un vitando, un reietto, uno di cui è decenza tacere, per il cattedratico di Friburgo.
Heidegger approda alla sua idea dell’Essere attraverso innumerevoli ruminazioni; Spinoza l’aveva assorbita dalla Scrittura biblica, dove il verbo essere ( haiah ) è la matrice del nome impronunciabile di Dio, il tetragramma reso corrente nella versione Adonai, Signore. Le quattro lettere esprimono, significano, designano l’Essere nella sua infinità immanente-trascendente che non può essere detta che spinoziana. Troppo grande è il nostro debito con quel «povero ebreo» solitario dell’Aia per non rinnegarlo con qualche imbecillità ideologica antisemita.
Attribuire l’oblio dell’essere (della metafisica che lo pensa) a un ente d’immaginazione come «l’ebraismo mondiale» (il concentrato rituale e tradizionale superstite di un popolo disperso ma non spento) è un delitto grave di questa modalità di anti-denken antisemita, perché è incontestabile per chiunque sia avvezzo a pensare che se mai ci fu e ci sarà un «popolo dell’essere» quello è l’ebraico, che ha l’Essere e l’assolutezza dell’essere iscritti in quattro lettere che si ha paura di pronunciare. Negare all’ebreo di essere proprietà dell’essere e depositario del Nome che lo nomina, è negargli, in lingua heideggeriana, l’esserci, il dasein, dunque equivale a escluderlo, a sterminarlo. È la mano genocida in guanti di gomma. Per questo si può parlare di un antisemitismo tragico, quando ne spunta un orecchio di porco nel tentativo di cancellare Spinoza dalle tavole del pensiero.
Come alternativo al Nome non dicibile la Kabbalàh medievale ha creato En-Sof: il Non-c’è-fine, l’Infinito, l’Essere in cui non può darsi l’oblio, se non come motivo di reiterazione filosofica, perché all’incessante generarsi di quel che è causa sui appartiene il recupero illimitato di ogni oblio possibile (oblivia rerum), i nostri insignificanti nomi compresi. (Senso delle antiche tombe ebraiche in voluto abbandono, da veri figli del deserto in esilio, in quanto il Signore è la Mano e il Nome di quei dimenticati).
Un supposto antisemitismo tragico (intellettuale, non criminale) sfinito dal suo inseguimento dell’Essere che non cesserà di avere per approdo il Nulla (il drammatico «Che cos’è Metafisica?» in quel limite cozza) può essere tentato di vendicarsi escludendo dal pensiero e dallo stesso Esserci l’unico «popolo dell’Essere» di questo mondo: l’ebreo biblico — portatore e gelosa vittima sacrificale del Dio en-sof — a costo di tradire (di velare ) la Verità come «svelatezza». 


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L’ultimo segreto (nero) di Heidegger
Nei «Quaderni» inediti un antisemitismo metafisico
«L’ebraismo mondiale sradica i popoli dall’Essere»
Gli scritti del pensatore tedesco appena pubblicati gettano nuova luce sulla sua adesione al Terzo Reich
Riteneva che la Germania, per salvare l’Occidente, dovesse ricollegarsi al paganesimo della Grecia e di Roma
Ma il suo errore è stato teorico prima che politico

di Donatella Di Cesare

Corriere della Sera, La Lettura 2 novembre 2014 



... Dopo i Quaderni neri Auschwitz appare più strettamente connesso con l’oblio dell’Essere. Per quel che riguarda Heidegger, le domande, almeno per chi non cerchi risposte sbrigative, si moltiplicano. Tanto più che a lui si devono quei concetti che oggi consentono una riflessione sulla Shoah: dal dispositivo alla tecnica, dalla banalità del male alla «fabbricazione dei cadaveri». Il suo errore è stato filosofico prima che politico, e cioè il compromesso con la metafisica che lo ha spinto a definire l’essenza dell’Ebreo, piuttosto che a scorgere in questo altro, così prossimo, il varco verso un nuovo oltre. Se in seguito avesse riconosciuto l’evento traumatico di Auschwitz, avrebbe lasciato che quel trauma mandasse in frantumi la storia dell’Essere.