Esiste un famoso
repertorio critico dei testi pubblicati da quanti hanno vissuto l’esperienza della
guerra tra il 1914 e il 1918: Jean-Norton Cru, Témoins, Presses Universitaires
de Nancy 1993 [ed. or. Les Etincelles, Paris 1929, il corpus dei testi
esaminati si ferma al 1928]. Dopo un attento esame critico, i diversi autori
erano classificati lungo una scala da uno a sei in base al valore di verità
riscontrabile nei loro testi: nullo (VI), molto debole (V), mediocre (IV),
abbastanza buono (III), buono (II), eccellente (I). Maurice Genevoix stava,
con altri 28, tra gli eccellenti e si lasciava indietro nomi famosi della
letteratura di guerra come Barbusse e Dorgelès (tutti relegati al livello IV).
Non basta: a parte, nelle pagine a lui dedicate era visto come il migliore in
assoluto: “Tra tutti gli autori di guerra Genevoix occupa il primo posto,
indubbiamente”.
Qualcuno di
recente ha ancora sostenuto che l’opera di questo scrittore recava il segno di
un “realismo documentario, quasi naturalista” (B. Fayet). Non per nulla
Genevoix aveva presentato alla fine dei suoi studi una tesi sul realismo dei
romanzi di Maupassant. E Norton Cru, a suo tempo, precisava: “Quali sono dunque
le qualità di narratore che non ho temuto di chiamare il genio di Genevoix? Ha
saputo raccontare la sua campagna di otto mesi con la più scrupolosa esattezza,
vietandosi ogni abbellimento dovuto all’immaginazione”…
Tuttavia, se gli
abbellimenti sono esclusi, non manca però nella scrittura di Genevoix una
tendenza marcata all’amplificazione cosmica dei sentimenti. Niente di
nuovo, per carità. Anche Zola non aveva uno stile così asciutto come la formula
del naturalismo farebbe supporre, il ricorso alle metafore da parte sua porta
molto lontano dalla semplice e minuta osservazione dei fatti oggettivi.
Per Genevoix ci
limiteremo a due esempi, la vittoria della Marna e la morte del suo caro amico
Porchon. La Marna prima di tutto. E’ un evento di
grande
rilevanza per la massa dei soldati schierati al fronte. In Genevoix diventa un
fatto individuale, una esplosione del sentimento che trova conferma in una vera
metamorfosi del mondo percepito dai sensi dello scrittore. L’evento è
nell’aria, prima ancora di essere distintamente avvertito. “Arrivo in mezzo ad
artiglieri letteralmente sollevati dalla gioia. Manovrano con una velocità, una
precisione, una lena che mi colpiscono. […] Tutti si divertono, scherzano,
ridono fragorosamente. […] Ma questa generale gaiezza a poco a poco si insinua
in me come un contagio benefico. Ho l’impressione che proprio in questo momento
qualcosa accada di assai felice, di assai esaltante. E chiedo a un tenente, che
scruta al binocolo fremendo con tutto il corpo:
“Va tutto bene?”
Si gira verso di me. La gioia che gli riempie
il petto illumina il suo volto. Ha un riso di felicità esuberante:
“Certo che va!
Ma quelli non reggono più! Scappano come lepri”
[…] Un’ondata di
gioia mi sconvolge, uno slancio fortissimo e dolcissimo, fervente, religioso.
Fosse vero! Fosse vero! La spaventevole tensione nervosa che mi stringeva da
ore si è rotta di colpo. Mi sento molto piccolo, molto debole, con un grande
desiderio di piangere a lungo, senza ritegno.”
Veniamo ora alla
morte dell’amico. La notizia viene appresa per caso da un soldato che racconta
a un altro l’accaduto. Sul momento lo sconcerto viene meno e di fronte allo
sguardo fraterno di Rolland, involontario messaggero di sventura, la rivolta
che assorbiva ogni forza si era tramutata in sottomissione: “mi era sembrato di inginocchiarmi davanti a
questa morte del mio amico”.
Subito dopo si
va a capo, come stiamo facendo qui, e parte un altro discorso: “La cosa mi ha
afferrato solo molto tempo dopo, nell’incavo di
argilla
umida dove ero tornato a sedermi, tra Lardin e Bouaré: una freddezza
dura, una indifferenza disgustata per tutte le cose che vedevo, per l’ignominia
del fango e la miseria dei cadaveri, per il giorno triste sul crinale, per
l’accanimento delle granate… Non sento nemmeno più la mia
stanchezza; non ho
più timore per nulla, nemmeno per lo schiacciamento delle mie ossa sotto uno di
questi enormi crolli, né per la lacerazione della mia carne sotto il morso
delle schegge d’acciaio. Non ho più pietà dei vivi […] E’ solo questo: una freddezza
dura, una indifferenza disseccata, simile a una contrattura dell’anima. Cadete
ancora, ancora finché vorrete, grosse granate, torpedini e bombe! Schiacciate,
tuonate, sollevate la terra in zolle mostruose! Ancora più in alto! Più in
alto! Come è grottesco, mio
Dio, tutto ciò…” La lunga maledizione partecipata che si riverbera su tutta la scena,
sugli uomini e sulle cose non finisce qui e poi si passa a un richiamo della
terra da cui proveniva Porchon, la Beauce, e poi c’è la caduta di una granata e
si innesca un’altra riflessione su quanto è facile morire. La vita è assurda,
tutto è assurdo. E la vita al fronte riprende con il suo strascico abituale di
morte.Allora il
realismo documentario non è una formula atta a coprire queste esplosioni
congiunte di passioni e di proiettili. Genevoix è all’altezza della guerra
anche quando sovrappone il dato esterno al sentimento. In un caso come il suo l’efficacia
documentaria del testo proviene dalla densità semantica della scrittura. L’arte
aggiunge e non sottrae verità.
Le citazioni sono tratte da Maurice Genevoix, Ceux de 14, Seuil, Paris 1984
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